No alto deste primeiro-céu, ainda vejo somente o negro pesado, escuro e silencioso. Espero pelo início da chuva de cometas, prometidas com sete selos, cavaleiros com cabeça e trombetas distorcidas.
(Waiting...)
Pensando cá com os meus zíperes, quantas horas o fim do mundo levará para chegar aqui na Latin America? Se o Boff e o Merino estiverem certos, Deus é pró-Teologia da Libertação, então o fim começaria por aqui, na verdade. Ou... na África. É, ok. Paraíso, o marco zero. O primeiro Greenwich, onde tudo começou. Então é lá na Mesô que tudo começaria a terminar, ora. Então, aguardemos. Fuso horário é isso aí.
(Still waiting...)
Tá, mas demora muito? Não quero perder o show, só que o sono está chegando. Também não quero estragar a surpresa, mas algo me diz que o grand espetacle vai ser que nem eram as lutas do Mike Tyson: a gente prepara a pipoca, pega o cobertor e se acomoda na poltrona. Yes, vai começar. Soou o gongo (no caso, a trombeta)! Há uma aproximação, e.... pimba. Nocaute! Ops... arrebatamento! Tudo acontece assim, num estalar de divinos dedos? Tenha a santa paciência! Quantos milisegundos isso leva, sabeimedeus. Não há medidas para isso, até onde eu saiba, fora a do som e da luz. Mas ao que parece, não deve demorar nadinha, porque Ele, o Ilustre (que se apresentará em alguns instantes - aguarde), se mostrará "assim como o relâmpago" como o sacro livro garante. Coisa mega rápida. Ai, meu Deus, que sem graça! Frustrante até, depois de tantos milênios de propaganda. Por isso, espectatore-lectore, não perca o acontecimento: olhe para o céu e pare de ler. Vai que Jésuis passa e você não vê? E aí você ficará e sofrerá os infortúnios apocalípticos dos não-escolhidos. Ou, pelo menos, dos que nem viram o senhor cometa passar.
Aos que ficam, meu boa noite. Aos escolhidos que vão, para o infinito e avante!
(Waiting...)
Pensando cá com os meus zíperes, quantas horas o fim do mundo levará para chegar aqui na Latin America? Se o Boff e o Merino estiverem certos, Deus é pró-Teologia da Libertação, então o fim começaria por aqui, na verdade. Ou... na África. É, ok. Paraíso, o marco zero. O primeiro Greenwich, onde tudo começou. Então é lá na Mesô que tudo começaria a terminar, ora. Então, aguardemos. Fuso horário é isso aí.
(Still waiting...)
Tá, mas demora muito? Não quero perder o show, só que o sono está chegando. Também não quero estragar a surpresa, mas algo me diz que o grand espetacle vai ser que nem eram as lutas do Mike Tyson: a gente prepara a pipoca, pega o cobertor e se acomoda na poltrona. Yes, vai começar. Soou o gongo (no caso, a trombeta)! Há uma aproximação, e.... pimba. Nocaute! Ops... arrebatamento! Tudo acontece assim, num estalar de divinos dedos? Tenha a santa paciência! Quantos milisegundos isso leva, sabeimedeus. Não há medidas para isso, até onde eu saiba, fora a do som e da luz. Mas ao que parece, não deve demorar nadinha, porque Ele, o Ilustre (que se apresentará em alguns instantes - aguarde), se mostrará "assim como o relâmpago" como o sacro livro garante. Coisa mega rápida. Ai, meu Deus, que sem graça! Frustrante até, depois de tantos milênios de propaganda. Por isso, espectatore-lectore, não perca o acontecimento: olhe para o céu e pare de ler. Vai que Jésuis passa e você não vê? E aí você ficará e sofrerá os infortúnios apocalípticos dos não-escolhidos. Ou, pelo menos, dos que nem viram o senhor cometa passar.
Aos que ficam, meu boa noite. Aos escolhidos que vão, para o infinito e avante!
Edna. O texto é lindo! Jocoso, inteligente, fluido. Como sempre!
ResponderExcluirBeijo.
Moisés.
Besos e gracias, siempre.
ResponderExcluirSão os devaneios torturantes..hehhehe
ResponderExcluirTeu texto ativou uma memória. Quando eu era criança, algumas pessoas se reuniram num templo para aguardar o fim do mundo. Não deve ter sido fácil sair dali, desistir da previsão.
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